Осенью нет ленивой жары, когда мысли и чувства слипаются в приторно сладкий дремотный бесформенный кусок.
Осенью нет знобкого холода, когда кутаешься в шаль и теплые носки, заливаешься до ушей горячим чаем, и все равно ничего не помогает. Тогда, зимними холодами, оттаивают только кусочки мыслей по бокам, как у куска замороженного фарша, ты соскребаешь их, но получается такое отвратное месиво, что как-то оформлять его вовсе не хочется.
Осенью нет шалых приступов апрельской влюбленности и мартовской слякотной сырости, когда в сердце все томится, и ,будто вода в гейзере, бурлит и клокочет, и думать ни о чем не думается, и делать ничего не делается, все только маета и тревожность...
Осень время созерцания и мудрости. Время любви и мягкой радости, как будто кошка гладит лапой. Замедляют движение растрепанные облака, замирают мохнатые гусеницы, неспешно плывут желтые и красные кораблики по темной воде пруда. Осенью время течет медленнее и осмысленнее. И вся она – предчувствие покоя.
